No meio da cidade grande
é muito antiga a cidade antiga.
Mas no poente é de agora o sol.
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Não o vemos, mas é o pavão quem grita.
Deslumbrantes penas, voz roufenha.
Quem se atreve a mais?
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Da pomba, do repentino calmo voo,
falar não se pode
– dança muito mais que dança.
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O bebé dormindo,
ao colo leva a mãe,
adolescente.